第二十二章 盲夜 (第3/3页)

里，被倒地的马压着，动不了。他伸手去摸腰间的激光手枪，但手够不到——马压着他的手臂，他只能趴在地上，像一条被踩住了尾巴的蛇。

    小梅蹲下来，用镰刀的刀背敲了一下军官的头。她不敢用刀刃。用刀刃会杀人。她不想杀人。她只想打晕他。但镰刀的刀背太轻了，敲不晕。军官还在挣扎，还在喊，还在骂。

    “你他妈的是谁！你知道我是谁吗！我要是……”

    小梅把镰刀反过来，用刀柄砸在他的太阳穴上。这一次，他安静了。

    战斗结束了。

    不到一盏茶的功夫。

    六个卫兵被制服，三个跑了，军官被压在死马下面，昏迷不醒。那些跑掉的卫兵，沈安澜没有让人去追。追不上，追上了也没用，让他们回去报信，报的是“有人劫粮车”，不是“赤星同盟劫粮车”。他们什么都没看到。烟雾太浓了，火把灭了，天太黑了。他们不知道是谁干的，不知道有多少人，不知道往哪追。他们只知道，粮车被劫了。这就够了。

    沈安澜从土坡上走下来，脚步声很轻，踩在碎石上几乎没有声音。她走到车队前面，看着那六辆板车，看着那些装得满满的麻袋。麻袋里有粮食，有盐，有草药，还有一些从城邦运来的、领主赏给监工们的日用品。这些东西，都是从矿工嘴里抠出来的，从矿工背上榨出来的，从矿工的血肉里挤出来的。现在，它们回来了。

    “搬。”她转过身，面对着那二十个人。“能搬多少搬多少。搬不走的，烧了。一粒米也不留给领主。”

    老赵冲上去，一把扯开麻袋，粮食从破口里涌出来，金黄色的米粒在火光中闪烁着，像一颗一颗的金子。他用双手捧起一把米，凑到鼻子边，深深地吸了一口气。米的味道，不是粥的味道，是米本身的味道。干燥的、清香的、带一点尘土气的、像秋天稻田里的风的味道。他已经很久没有闻到这个味道了。不是领主没给他们米，是领主给他们的米被掺了糠、掺了沙、掺了碎石子，煮成粥，稀得能照见人影，根本闻不到米的味道。

    “真的是米。”他的声音在发抖。“真的是米。”

    阿朗推着一辆板车，往土坡上爬。车上装满了粮食，麻袋堆得比他还高，板车的轮子被石头卡住，他在后面推，老赵在前面拉，两个人喘得像风箱。

    石根生、石头、石柱三个人扛着麻袋，一趟一趟地往土坡上面搬。他们不跑，不快，但很稳。一步一个脚印，不慌不忙。

    小梅蹲在那匹死马旁边，看着那个昏迷的军官。他的太阳穴上有一块淤青，皮破了，血顺着脸颊往下淌。她伸出手，摸了摸他的脉搏。还在跳。没死。她松了一口气。不是怕他死，是怕自己杀了人。她不知道杀人是什么感觉，但她不想知道。如果能一辈子都不知道，那最好。

    沈安澜走到最后一辆板车前面。车上装的不是粮食，是武器。不是领主卫队的制式装备，是一些从战场上回收的、被丢弃的、锈迹斑斑的旧武器。几把断刀，几支折了枪托的步枪，几面破了洞的盾牌。这些东西，在领主眼里是垃圾，在矿工手里是命。

    她拿起一支步枪，看了看枪膛。枪管里有锈，但没堵死。枪机还能动，撞针还在。她不知道还能不能打，但打不响也没关系。拿在手里，就是枪。枪在手里，心里就不慌了。

    她把枪递给阿朗。“拿着。”

    阿朗接过枪，手在抖。枪不重，比他想象中轻得多。但它的分量，比一筐矿石还重。不是物理上的重，是心理上的重。枪是权力的象征。在苍梧星上，有枪的人说了算，没枪的人听有枪的人说。他是没枪的人。他一直都是没枪的人。从今天起，他有枪了。不是因为他抢到了枪，是因为他敢抢。敢抢枪的人，才配拿枪。

    “搬完了。”老赵从土坡上跑下来，喘着粗气。“粮食都搬上去了，搬不走的都烧了。”

    沈安澜看着那几辆板车。六辆车，三辆空了，两辆被推到了路边的沟里，一辆还在原地，车上堆着被扯破的麻袋、散落的粮食、踩碎的草药、打翻的盐罐。她蹲下来，从地上捡起一粒米，放在手心里。米很小，白白的，在火光中泛着微微的光。她把这粒米放进嘴里，慢慢嚼。生的，硬的，嚼起来咯嘣咯嘣响。但她嚼得很慢，很认真，像在品尝什么难得的美味。

    “撤。”

    她站起来，头也不回地走进了黑暗中。

    二十一个人，扛着粮食，扛着武器，扛着那些从领主手里夺回来的、本该属于他们的东西，消失在盲夜里。没有人回头，没有人说话，没有人发出任何多余的声音。他们走得很快，很急，像是怕被人追上。但他们的脚步很稳。因为他们的背上有粮食，手中有枪，心里有火。

    乱石岗恢复了寂静。只有被烧着的枯草还在燃烧，火苗在夜风中摇曳，发出噼噼啪啪的声响。火光映在被砍断的马腿上，映在昏迷的军官脸上，映在散落的粮食上，映在那些被扔在沟里的板车上。

    天亮之前，火灭了。风把灰烬吹散了，碎石还是碎石，枯草还是枯草，好像什么都没发生过。只有那粒被沈安澜嚼过的米，落在地上，被一只路过的蚂蚁搬走了。
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